Data una maglietta a righe bianche e verdi, macchiata di sugo per un’estensione di tessuto pari più o meno alla Patagonia, com’è che le altre mamme riescono a farla tornare impeccabile, mentre io lascio sempre un inquietante alone rosa di ex sugo, e nel contempo ingrigisco il bianco e scoloro il verde?
E poi, perché la calza si smaglia solo quando non ne ho un paio di scorta in borsa?
E, infine, il più scontato ma inquietante dei quesiti, che meriterebbe da sé una puntata di Voyager: per quale principio della fisica la fetta si tuffa in terra sempre dalla parte della marmellata?
D’altra parte San Paolo lo dice: adesso vediamo confusamente, come in uno specchio (gli specchi dell’epoca facevano pena, e forse la cosa aveva i suoi vantaggi), un giorno arriveremo alla verità tutta intera.
Un giorno scoprirò che viso ha l’omino che abita sotto il mio divano, e come faccia a produrre una tal quantità di briciole e di carte di caramelle annidate tra i cuscini. Caramelle che io, ne sono certa, non ho mai comprato né introdotto in casa.
